Dans le grenier glacial au-dessus d'une librairie de Stockholm, Elsa se penchait sur les cartes de son maître. En tant qu'apprentie cartographe, elle connaissait chaque îlot de l'archipel de la ville — du moins, c'est ce qu'elle croyait. Un soir de pluie, elle découvrit une carte roulée, glissée à l'intérieur d'un livre évidé. Son encre scintillait faiblement. À son grand étonnement, elle montrait des groupes de minuscules îles bien au-delà des routes habituelles, marquées de runes cryptiques. Le lendemain matin, Elsa prit une petite barque, carte en main, et suivit ses indices dans un épais brouillard tourbillonnant. Elle passa des îles connues, puis entra dans des eaux inconnues. Des formes émergèrent — des forêts de pins de cristal, des rives bordées de pierres chantantes, et un phare qui clignotait une fois tous les cent ans. Sur chaque île cachée, Elsa trouva des énigmes : une boussole qui tournait en mélodies, un sablier rempli d'aurores boréales, un arbre qui faisait fleurir des cartes au lieu de feuilles. Pièce par pièce, elle comprit — l'archipel était vivant, changeant, et il récompensait la curiosité. Sur la dernière île, Elsa rencontra une vieille femme qui sourit avec bienveillance. « Les plus grandes cartes sont celles que nous gardons dans nos cœurs », dit-elle, tendant à Elsa un parchemin vierge. Quand Elsa revint, elle réalisa que son voyage lui avait autant révélé d'elle-même que de la mer. Sa nouvelle carte ne montrait aucune île, seulement une question : Qu'allez-vous trouver ensuite ? La légende des îles cachées devint la sienne.