Erika Lenz, historienne et fille de Berlin, marchait le long de la ligne où le Mur divisait autrefois la ville en deux. Chaque matin, elle partait avec sa sacoche et son appareil photo, déterminée à préserver non seulement les faits mais aussi les sentiments — les échos qui persistaient dans les pierres et les ombres. Elle commença par les histoires de sa grand-mère, de la cour de récréation où les enfants jouaient à la marelle à côté des tours de guet, puis rencontra un ancien garde-frontière dont la gentillesse secrète avait aidé des amants à se passer des notes cachées à travers une fissure dans le béton. À l'Est, Erika erra dans les cours grises des Plattenbau, découvrant des fresques délavées qui parlaient d'espoir et de défi. À l'Ouest, elle trouva des jardins sauvages qui avaient fleuri le long du Mur, où des étrangers se rassemblaient pour partager des contes et du café en plein air. Un après-midi pluvieux, un vieil homme lui pressa une lettre pliée dans la main. « C'est un souvenir qui ne doit pas être perdu », dit-il. Erika lut la lettre cette nuit-là — un récit de deux amis, un de chaque côté, qui avaient joué aux échecs à travers la barrière, criant leurs coups en code secret. Dans son carnet, Erika assembla une tapisserie de chagrin, de courage et de joie, réalisant que la véritable histoire de Berlin vivait dans les souvenirs qui défiaient le Mur. Quand elle partagea ses découvertes au nouveau musée, les Berlinois des deux côtés pleurèrent et rirent ensemble. « Le Mur a divisé la pierre », dit Erika, « mais jamais le cœur. » Les souvenirs de la ville, autrefois dispersés et silencieux, chantaient maintenant dans un seul chœur plein d'espoir.